L’auteur banal

L’auteur banal

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de évènements. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus engendrer la moindre ferveur. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y déchiffrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de charme, Thomas céda à récent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique postérieur thématique, en calme. Les tentations dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la lueur rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques douleur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois accablant. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à simuler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta après. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait de plus des souvenirs flous, oubliés, modifiés. Une rappel riche, par exemple enfouie dans l'épreuve même des documents. La cendre devenait un vitre des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas comprit que le pluie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du tangible. L’avenir, l'histoire, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pétard, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à exprimer un renversement dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes palpables, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours postérieurement. Une suite d’initiales, une avis partielle, une forme représentative décrit de façon poésie mais reconnaissable. Et généreusement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme par exemple une version d’avenir, devenait immédiatement un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses décryptage anciennes. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus simplement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des bribes de ses univers intérieurs à savoir des éclats de glaçon réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un seul mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une chronique ancestral : une visite dans un manufacture délaissé où il avait trouvé une surannée machine à travailler rouillée. Il y avait transcrit ce mot par divertissement, sans nous guider intention. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier entier. Le feu était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne voyance olivier lui appartenait encore indiscutablement.